LA REINA DE LOS MORADOS

 Miquel Pujadó

De muy joven soñabas / leyendo novelas rosa / en tu destino de esposa, / en el amor que nunca desaparece. / Y llegó tu Príncipe azul / y te llevó a su palacio, / un fantástico entresuelo de Cornellá. / Pronto la mediocridad / ahogó el cuento de hadas. / La esperanza, en cuanto te despistas, / la pudre la realidad. / Decepcionada, fuiste tirando / sorteando el aburrimiento / pero lo peor aún tenía que llegar. / Con la ayuda de un precario y / triste empleo y del coñac / y de su cerebro primario, / tu príncipe borracho  / te ofrecío como primicia / a partir de cierto momento / un tipo de caricia / demasiado contundente. / Te pidió perdón / y le perdonaste, / oscilando como tantas pánfilas / entre el amor y el miedo. / Pero ni un mes tardaron / en volver las palizas: / ni recuerdas ya el porqué. / Las vecinas escucharon / sartas de mentiras / que explicaban las heridas / sin denunciar al verdugo. / Si tienes un ojo a la funerala / es que te has caído... / No se lo cree nadie, pero callan. /  Fuiste a ver a tu madre / para poder hablar con alguien / y sólo con verte la cara / te tomó de la mano: / "Para salvar tu matrimonio / -te dijo- ten paciencia, / más vale vivir con un demonio / que fracasar ante todos." / Ahora tu hombre está en paro, / siempre brama como un asno, / no te deja salir de casa / y cuando miras al futuro / sólo ves golpes y dolor, / sólo ves una prisión / y tu cabeza golpeando contra un muro. / Te pega cuando vuelve de la calle / si los garbanzos están duros, / si la puta del viernes / no se la ha mamado bien. / Te pega si dices una palabra, / por nada y por todo, / y de noche te pones bien y le dejas hacer. / A veces, haciendo la colada, / te sorprendes canturreando / llorosa una melodía / de cuando eras niña. / Bessie Smith era la reina / del viejo blues / y te das cuenta / de lo poco que te ha costado / ser la reina de los morados. / Resignada, eres incapaz / de encontrar otra salida / que la que te ofrece la vida / cuando se funde como el hielo. / Así pues, hasta que la muerte / te permita dejar el puerto, / sólo serás un saco de boxeo y un burro de carga. / Temes dejar este piso, / temes cruzar la puerta. / Crees que nunca serás lo bastante fuerte / para intentar ser feliz. / El mundo real no está lejos, / lo intuyes pero se escurre entre tus dedos: / desde el Infierno no se ve bien el Paraíso. /  Si te fueras, no sabrías / dónde ir y, además, / ¿pasarían muchos días / antes de que te encontrase? / La justicia no te ampara, / otras han creído en ella / y tal vez sean ahora libres, / pero en un ataúd. / En el mundo hay muchas naves / de velas desinfladas, / malvendidas y amarradas / por un trágico juego de dados. / A menudo miran al horizonte / imaginando la canción / que les hará olvidar un día el blues de los morados.