Lo mire varias veces, buscando en sus ojos el muchacho que hubiera sido si no se hubiera topado con la droga. Yo lo miraba de arriba a abajo, un yérsey de un blanco impecable, como sus zapatillas. El pelo recogido en una coleta. Me recordó a alguien y, no sé si por ello, lo sentí cercano.

Me dijo que se quitaría la vida...porque tenía miedo. Se quedaba tirado en la calle, de la noche a la mañana, sin tener donde dormir, su familia ya no lo aguantaba. Y me dijo que se quitaría de en medio.

Me dijo que no tenía donde ir. Le pregunté por sus amigos, me dijo que eran trampa segura, volvería  a las drogas que -a mi- me prometía abandonadas.

Me dijo que dormiría bajo un puente. Que se pasaría en la dosis y esa droga que - a mi- me decía ya no consumía, lo mataría.

Pensé llevarlo a casa, cuidarlo, consolarlo... Le tuve miedo

Pensé que era un hijo de la droga, como tantos que de lejos conocemos... (Y Dios nos pille confesados si nos tocara más cerca que en la silla de al lado en el Juzgado).

Pensé en sus padres heridos y desesperados. Cuanta razón no tendrían.

Pensé,¿dónde dormiría?

Y se marchó. Con mi número de teléfono en el móvil... tan sólo fui su abogada unas horas, yo no era nadie más.

Se fue. Y lo vi cinco días más tarde... pidió permiso para volver a visitar a su padre, (el enfermo que él me contaba que cuidaba)... por lo que sé le llevó el cordón de oro que colgaba de su cuello el día que lo conocí.

SE fue... cumplió lo que me dijo que haría, se fue.

Un hijo de la droga... Pero con padre y madre.

Los verdugos también suelen ser víctimas…Descanse en paz.