Es cierto que me resisto al amor, ya te dije.

A veces me siento "tarada", con el defecto de no saber darlo ni recibirlo.

El amor, ese "desesperado afan de no estar solo", que tanto busco, rehuyo, espero, escondo, adoro, maldigo, alabo, ignoro... el amor...

Y no, no estoy triste, te aseguro que estas no son las cosas que me ponen triste, porque por el contrario, son las cosas que me muestran que me conozco y reconozco que... que he crecido

Cuando el amor, ese desesperado
afán de no estar solo,
tiñe de azul mi corazón,
y se acercan a mí
todas las criaturas de su mano,
de repente me asalta
una imprevista furia por seguir
siendo yo solamente, pobre y frío
yo, en mi desmantelada
guarida, que ni para ser
sepulcro sirve pero es mía.
No quiero mirar nada
a través de otros ojos,
ni dormitar sobre la dúctil gracia
de una cintura o una mano,
del arco de unos labios o unas cejas.
Quiero ser yo, ser mío, ser mi dueño
y mi esclavo, morir en mi tiniebla.
Que muera en mi tiniebla
todo aquello que pudo ser mi hijo,
sangre mía, mi casta, regusto de mi boca.
Que cada amanecer en sí mismo se cierre,
sin verter su palabra al oído de un cómplice.

Cuando el amor. “Antonio Gala”